Robin Gibb, mi hermano y How Deep is Your Love

No recuerdo exactamente la primera vez que oí su voz. Nos llego a través de un programa  de la radiotelevisión italiana−Teatro Dieci− en la cual aparecían estrellas de todo el mundo incluyendo las despampanantes rubias itálicas Rafaela Carra y Mina. El número cantado se titulaba World y aunque no entendí un ápice de lo canción, la melodía, el flaco pelilargo−como le llamaba mi padre−  y la mano en la oreja izquierda, controlando los tonos, dejaron un impacto emocional en mi mente.

Años después los tres hermanos regresaron, en esta ocasión como los reyes del disco. Canciones como Stayin’ Alive, Night fever and More than a woman inundaban mi casa y en medio de toda la algarabía melódica se destacaba mi hermano con sus camisas estilo Manhattan, las costuras de pinzas en la parte posterior de estas, los pantalones campanas y los sufribles  zapatos plataformas, que a todas luces hacían el caminar bastante difícil y ya podrán imaginarse las dificultades para el baile.

Robín y los Bee Gees eran nuestro grupo favorito. Mi hermano era un gran bailador yo mas bien un tímido principiante. Con frecuencia el me llevaba a las fiestecitas de la secundaria donde se celebraban competencias extraoficiales entre los mejores bailadores. Arsenio de seguro lideraba aquel grupo y al ser su hermano menor de alguna manera tenía acceso al séquito de muchachitas rimbombantes que lo acompañaban. Fue en una de esas fiestas, en medio de el sudor y el aliento tibio del ponche y los acordes dulces y prolongados  de How Depp is Your Love, donde aquella morena−de la cual nunca supe el nombre−me agarró fuertemente de los hombros y me hizo posar mis manos en su cintura y bailar bien apretaditos la danza de los enamorados. No creo que aquella muchacha tuviera algún tipo de intención sexual conmigo. En fin de cuentas yo era solo un niño pero la combinación de su bien tallada figura, su busto prominente a la altura de mis ojos y los efluvios hormonales, ya incipientes en mi cuerpo, produjeron una elevación vergonzante en cierta región de mi anatomía.

En los inicios de los 80 los Bee Gees y el disco cayeron en desgracia. Miles de fanes del Rock quemaron sus discos en piras públicas. La música Disco se convirtió en un paria sin destino y con su naufragio, muchas de las agrupaciones simbolizates del género  desparecieron. Robín y sus hermanos entraron en el periodo más negro de su carrera. Pero como acurre con todos los genios, se mantuvieron componiendo y produciendo canciones para otros cantantes, éxitos siguieron en las voces de Dolly Parton, Dionne Warwick and Barbra Streisand.

Ya en el 1986 y siguiendo el paradigma de la  leyenda bíblica, renacieron de sus cenizas. Una secuencia de éxitos le sucedió, solo interrumpido por la muerte temprana de Andy Gibb−el menor de los hermanos− y el inesperado fallecimiento de Maurice, al artífice de la armonía de los Bee Gees y el hermano gemelo de Robín.  

Sin embargo a veces la vida juega malas pasadas y cuando el gran retorno es aparente, accidentes impredecibles ocurren y deciden el destino de una persona. En una operación abdominal se le descubrió un cáncer de colon con invasión a distancia del hígado. Aun sabiendo del pronostico pobre, Robín se aferró a la vida y continuo trabajando en su proyecto final.

 Su gran batalla personal fue interrumpida al caer en coma clínico, producido por la enfermedad.

Quizás de forma milagrosa  o por esas cosas que pasan en el mundo medico que no tienen explicación racional, Robín se recupero del coma. Cuentan que en aquellos días su familia mantuvo vigilias constantes al pie de su cama, tocando sus números musicales preferidos, esperanzados de lograr el milagro del regreso del coma.  

Desafortunadamente el destino siempre logra su cometido. El 20 de mayo 2012, Robín Gibb fue declarado muerto. Horas antes de morir le pidió a Barry Gibb− el único sobreviviente de los hermanos−cantar en su funeral How Deep Is Your Love, la canción más famosa del grupo y de seguro la más inmortal.

No se si Barry logró complacer el deseo póstumo de su hermano. Imagino la escena y lo difícil que seria interpretar una canción  al despedir un ser querido. En mi caso en un sábado de verano, donde el invierno se empecina en regresar, rindo tributo a unos de los mejores cantantes de la época de oro de la  música disco y por qué no de la historia de la música universal.

La Roca de Percé

Cada país tiene sus secretos.
La semana pasada escribía en este blog sobre la “frialdad”del sol del labrador. Afortunadamente y gracias a la circunvalación de la tierra alrededor del sol, Canadá también goza de la estación del verano, aunque con honestidad mucho más corta en comparación con otros lugares del planeta y sin extraordinarias sorpresas en la columna de Mercurio.
A finales de Junio, el verano se presenta en su completo esplendor. Las carreteras se descongelan, los bancos de nieve desaparecen de los bordes del camino y el tránsito terrestre se hace placentero. Aunque algunos lectores imaginarían las carreteras del Labrador sin peligro de accidentes y aptas para conducir a alta velocidad, realmente no es así.
El labrador es una inmensa vastedad de lo salvaje. Se necesitan al menos 2 días para dejar atrás cientos de kilómetros de foresta boreal, animales salvajes y el polvo irritador de los caminos, que actúan en contra de los transeúntes, casi en venganza por haber sido ocultados tras casi 9 meses de nieve y frio.
En el verano siempre salimos por carretera. Nuestros destinos habituales serian la ciudad de Quebec o Montreal, sin embargo en Julio pasado cambiamos el itinerario hacia otra región ubicada al norte de la provincia de Quebec.
Pocas palabras pueden describir la belleza de este lugar. La Roca de Percé, emerge del océano creando la ilusión óptica de un caballo pastando en páramos azules y con la bienvenida agregación de pájaros marinos, cómplices ancestrales nunca hastiados de esta maravilla natural.
Puedo asegurales es un lugar desconocido para la gran mayoría de los canadienses. Al estar situada en la parte francófona del país, poca difusión existe en los medios, sobre la belleza pictórica de la Roca.
Solo estuvimos 48 horas en aquel paraíso. Es posible que no regresemos más, hay tanto secretos y lugares por descubrir que una vida no alcanza para todo. Gracias a mi 7D, ya tengo en mi poder una memoria pictográfica significativa.
Permítanme compartirla con ustedes.

El Sol no da de beber.

No se puede tener todo, todo el tiempo.
Nacido y criado en Cuba, bendecido por el calor eterno de las aguas del Caribe, impregnado del salitre salvador y del sol bienhechor del trópico, poco pude imaginar que las naves de mi necesidad me hicieran carenar en esta parte del mundo.
Por razones históricas siempre he estado presto a quemar mis naves personales como el gran Hernan Cortés hiciera más de 500 anos atrás. En mi caso nunca ha sido para conquistar imperios exóticos ,sino mas bien para intentar pertenecer a un mundo que nos fue negado por las arbitrariedades de la historia o mas bien por el poder coercitivo de algunos hombres.
Ahora me auto titulo ciudadano del mundo. He estado en muchos lugares y si el todopoderoso o cualquier otra fuerza cósmica lo permitiese , seguiré en mi afán de adicionar estampas y cuños en mi pasaporte.
La vida es una secuencia de eventos. El nacimiento y la muerte no es nuestra opción. EL camino de un punto al otro depende mucho de nosotros, aunque a veces el mejor lugar no es el que mas queremos.
Ayer me di el placer incursionar en la belleza gélida del Labrador. -25 grados Celsius en el termómetro y un Sol que nunca llega al cenit. Ávido viajero al fin me he acostumbrado a encontrar la belleza en cualquier objeto, ya sea un lago congelado, una casa a la vera del camino o arbustos secos semi difuntos ya resignados a la espera del sueño primaveral.
De cualquier manera el frío del Sol del labrador me inspiró para escribir esta entrada. Como dijera un poeta cubano - recientemente muerto en vida- “ el sol no da de beber”.

Ballenas

Comencé la década de los ochenta con los juegos olímpicos de Moscú a mi espalda y la agradable sorpresa de la primera novia, el primer beso francés y la inagotable secuencia de dolores de cabeza que le sucedieron. En el departamento de la música romántica teníamos un número de cantantes extranjeros prohibidos por el gobierno de Fidel Castro, quiénes seguramente habían cometido algún tipo de crimen imperdonable en contra de la revolucion socialista. Adolescente al fin, la política oficialista me resbalaba olímpicamente y literalmente pasaba las 24 horas del día pendiente de mi novia y la música que me hacia vivir el nuevo capítulo de mi vida sentimental.
Roberto Carlos se destacaba entre aquellos cantantes prohibidos. Sus letras alimentaban mis fantasías y la dieta abundante de besos franceses y calentones no asistidos. La canción Ballenas era una de mis favoritas, el texto parecía diferente al resto de sus canciones y aun cuando la interpretaba con su voz melosa y de fuerte acento portugués, algo un poco más transcendental se podía entrever en el texto.
Puedo asegurarles que el concepto ecologista aun no estaba plenamente desarrollado en mí. Sin embargo la imagen del pescador culpable, mirando las fotos de ballenas extinguidas y buscando alguna razón lógica para explicarles a sus nietos de la desaparición de la especie, me consternaba.
Con el paso años los gustos musicales evolucionaron. A la primera novia le sucedieron otras y con cada una de ellas, nuevas canciones y artistas diferentes. Pero cuando se pasa de los cuarenta años y la crisis de la mediana edad se avecina y los cuestionamientos sobre la propia mortalidad se establecen, es inevitable mirar hacia la propia vida con nostalgia.
En un reciente viaje a Puerto Vallarta, México tuve al fin la oportunidad de ver libres y en su medio natural a las ballenas Jorobadas, una de las muchas variedades de los grandes cetáceos. Para mi gran agrado ya esta especie no está en peligro de extinción, el guía de la expedición me aseguró el conteo de sus números es prometedor y aunque aún se encuentran en la lista de especies en peligro, se les augura un futuro garantizado.
Las cuatro horas que duró la expedición fueron un festín de la memoria y la imaginación. Allí estaban las famosas ballenas de Roberto Carlos y con cada resoplido y coleteo de estas, regresaban las fiestecitas del preuniversitario, la primera novia y el sabor de los primeros besos franceses.
Francia no sabe del legado que ha dejado al mundo con su euforia de efluvio y romanticismo. Roberto Carlos, ya en su senectud, no debe saber de la influencia que una de sus simples canciones ha tenido en el mundo de la ecología y el conservacionismo.
Gracias entonces por el bello texto y que aquellas colas sigan expuestas al viento sin peligro y disponibles para las próximas generaciones.

Fotos del autor. Puerto Vallarta, Mexico 2011

Partituras

Los mejores motivos se me quedaron en aquel balcón
arruinados por la mala suerte y la conjura de las malas decisiones
poco pude hacer para detener mis pequeñas partituras
cuando decidieron marcharse en la escoba de una bruja maldiciente.

En la habitaciones del primer amor
se me vaciaron los augurios
con la desnudez del cuerpo se perdieron los zapatos en el lodo
y nada recibí en retorno
por las medias sudorosas con sabor a tierra y cuero de gladiador.

En las avenidas de la hipocresía
dibujé las verdades en cartones con tintas de graffiti
los ángeles de mi alegría se murieron de miedo por la soberbia del poder
mientras las hienas de la mentira se disfrazaban de codornices grises.

En los puertos de la vida me encontré con las señales de la muerte
En las aldeas de los ricos encontré las alegrías de los pobres
en el balcón de la infancia mi padre cantaba sus boleros favoritos
mientras las baladas, las canciones y todas las partituras de mi esperanza
desaparecían entre los picos de la palmas.

Una percepción diferente de las Navidades

Supongo que todos tenemos percepciones diferentes sobre las navidades. En mi infancia la palabra Natividad era asociada con la perfidia religiosa que provenía de los enreversados textos de la Biblia; por supuesto que la funesta asociación era dispersada por los ideólogos del socialismo y se enseñaba de forma autoritaria y sin comparaciones en todas las escuelas del país. Mis padres me hablaban de las fiestas de Noche Buena donde cada 24 de Diciembre, se asaba un lechón y se terminaba la noche saboreando turrón de Alicante. Después del 1959 y la llegada de los barbudos fidelistas la celebración de las navidades quedó olvidada casi por completo, no fue hasta la visita del difunto Papa Juan Pablo II, que el dictador permitiera, por primera vez, en casi cuarenta años el homenaje al natalicio de Jesús Cristo. Mi padre murió sin poder saborear otra vez sus anhelados manjares de navidad y mi madre que curiosamente nació el mismo día 25 de diciembre, aun lo festeja pero sin olvidar el silencio y el bajo perfil de la fecha para los controladores del poder.
Tras mi escape al mundo libre, he podido sentir lo que mis padres narraban en sus momentos nostálgicos. La Navidad va mucho más allá de rendir homenaje al natalicio del gran hombre, es también el momento de reunión de las familias, de perdonar y quizás olvidar los males y penurias que nos afectan a todos.
En la noche del 25 de diciembre del 2010, salí a recorrer las calles de la ciudad del Labrador tratando de encontrar aquel espíritu navideño sugerido por mis padres muchos años atrás. En el parque público de la ciudad encontré un árbol inmenso con una fantástica enramada de luces y una representación de casitas que a estas alturas no he podido entender su significado. A -17 grados Celsius de temperatura es difícil entender las vivencias del bebé mesías, originadas en las arenas calientes de Judea. Sin embargo y al disponer de un parque público en toda su extensión, solamente con la compañía del sonido de mis botas al pisar la nieve, tuve ese instante de paz y alegría que creo, debe ser la verdadera inspiración de las fiestas. Con el recuerdo de las carcajadas de mi padre y la voz de bolerista de mi mamá, dejé escapar el olor imaginado de aquel lechón asado de mis padres y me satisfice con el saborcito a maní y la adherencia en el cielo de la boca del turrón de Alicante.

Recordando a John Lennon

No más ayer, 8 de Diciembre, se cumplieron 30 años del asesinato sin sentido del genial músico británico John Lennon. En su momento, la consternación provocada por el suceso hizo que la imagen del artista se difundiera en todos los telediarios del mundo, e incluso llegara a la pantalla controlada de los medios informativos de Cuba. Ingería mi comida nocturna, cuando pasaron la imagen del cantautor y la congregación de miles que se reunieron en algún parque de New York, con velas encendidas y lágrimas desconsoladas. Yo sabía de los Beatles y disfrutaba de sus melodías, especialmente las que permitían en el programa Nocturno, un espacio de tono romántico, principalmente saturado de canciones de la época de oro del pop español, llámese Formula Cinco y grupos de temática similar.
Desgraciadamente el noticiero no mencionó la participación de Lennon en el movimiento pacifista de los sesenta, ni su desprecio por las tendencias guerreristas que provenían de ambos lados de la cortina de hierro, ni tampoco de sus acciones hasta cierto punto insolentes, que le valieron un par de expedientes en los archivos del FBI y la agencia de seguridad nacional de los Estados Unidos y mucho menos que debido a su activismo político, concretamente a favor de la paz, le pusieron al borde de la deportación del territorio norteamericano.
Después de muchos años a salvo de la propaganda omisionista de la guerra fría, he podido conocer al músico y al hombre detrás de aquellas inmensas canciones. Por eso anoche, al regresar a casa después de un día largo de trabajo y estrés, le rendí un tributo personalizado y de la mejor manera posible: escuché una vez más el disco con sus mejores canciones y encendí dos velas en su honor y la bella certeza de que no existen cielos o paraísos como tampoco religiones ni el infierno bajo nuestros pies.

Días

Hay días en que me siento
como una fiera triste
y me gustaría permanecer agazapado
en la sombra protectora de mi cubil.

Hay días en que puedo ser otro bien diferente
me adentraría en los ríos llenos de salmones
y competiría con los grandes osos pardos
dejaría en libertad mis instintos predatorios
clamaría la presa con la rigurosa impiedad de mis dientes.

Hay días en que puedo ser borrasca en tiempo de cosecha
gavilán atisbador con garras de hierro
melómano incurable profeta de los sueños…

pero en otros, los más comunes
me apodero de toda la extensión de las latitudes
disfruto y salto de alegría en la profundidad de las estaciones
me tiendo al sol como una bestia calmada
que no se conforma con la rutina de los días
y se mantiene mansa, tranquila, predecible.

Luces del norte

Tras 44 años de espera, finalmente he podido presenciar el gran evento cósmico de las Auroras Boreales o Luces del Norte como se le conoce en esta parte del mundo. Algo nos advertía desde temprano que sería un día especial. Casi que sin anunciarlo el sol se presentó en la mañana con una intensidad y claridad no habituales, fenómeno notable si tenemos en cuenta la substancial falta de luz solar en los dos últimos meses y la tendencia del termómetro a congelarnos las entrañas cada día un poco más. Eso implicaría un cielo nocturno despejado, atestado de estrellas y la imperiosa ausencia de la luz lunar.
Estaba en la casa holgazaneando—haraganear no hace daño de vez en cuando ja ja —disfrutando de un Cuba libre refrescante cuando Natalie y Juan me informan de la maravilla. La excitación fue tal que subí como un bólido escaleras arriba en busca de la cámara y como ocurre en estas circunstancias, al lograr organizar la cámara y los lentes adecuados, aprendí que no lograría una foto perfecta sin la utilidad de un trípode. Desafortunadamente el que tenia es de mala calidad—hoy compré uno bueno— y en la ansiedad de capturar la imagen por poco se me cae la cámara de las manos. Al final tuve suerte porque las luces continuaron radiando por 15 o 20 minutos y de alguna manera logre estabilizar la cámara y obtener 2 fotos medianamente decentes. Para lograrlas usé un lente con 2,8 de apertura, un tiempo de exposición de 15 segundos y un ISO de 1380. A pesar de mis esfuerzos se nota un poco de movimiento. Diría que es casi imposible no mover las manos por 15 segundos. En un tono más optimista ya tengo todo listo por esta noche, solo necesito que las nubes y la nieve no regresen y la luna se mantenga oculta por unas horas. Ya veremos.

El imperio del mal ha sido derrotado.

Los Yanquis de Nueva York han sido eliminados. Para aquellos no familiarizados con el béisbol de las grandes ligas norteamericanas, los Yanquis son el equivalente al Real Madrid de la liga española o el Manchester United de la liga inglesa. Lo común en los tres equipos, es que sus dueños escatiman muy poco dinero en el afán de poner banderines y galardones en las altas paredes de sus estadios y a veces la ética de la competencia leal se desvanece, especialmente cuando se trata de firmar, con suculentos contratos a los mejores jugadores disponibles. Los Yanquis, en esta temporada, pagaron 207 millones de dólares en salarios; por el contrario, los ganadores del Texas solo pagaron 55 millones de dólares. El tercera base de los yanquis Alex Rodríguez recibirá al final de la serie mundial 33 millones, mientras la suma a recibir por todo el staff de lanzadores de los favoritos del Texas se quedará por debajo de esa cifra.
Sin embargo en la gran victoria del Texas hay mucho más que mesura y talento. Josh Hamilton jardinero estelar y ganador del trofeo al jugador más valioso de la serie, regresa a la cima, después de años tratando de combatir su adición por el alcohol y las drogas. Sus compañeros de equipo prefirieron celebrar la victoria con Ginger Ale en vez de la tradicional propulsión del champan y así honrar la estricta disciplina que ha logrado encausar la carrera del gran bateador.
El imperio del mal ha sido derrotado una vez más. La moraleja es simple: el dinero no puede comprar la victoria, solo el talento y la convicción de los jugadores. Ojala los inescrupulosos que habitan las oficinas desde donde se mueve el dinero de los Yanquis aprendan la lección. El béisbol es un gran juego que no debe ser empañado por la codicia y el afán enfermizo de ganar a cualquier precio. Bienvenido el esfuerzo de los campeones.