Alturas de Belén

La Roca de Percé

2012-01-15T13:07:00.014-06:00

Cada país tiene sus secretos.
La semana pasada escribía en este blog sobre la “frialdad”del sol del labrador. Afortunadamente y gracias a la circunvalación de la tierra alrededor del sol, Canadá también goza de la estación del verano, aunque con honestidad mucho más corta en comparación con otros lugares del planeta y sin extraordinarias sorpresas en la columna de Mercurio.
A finales de Junio, el verano se presenta en su completo esplendor. Las carreteras se descongelan, los bancos de nieve desaparecen de los bordes del camino y el tránsito terrestre se hace placentero. Aunque algunos lectores imaginarían las carreteras del Labrador sin peligro de accidentes y aptas para conducir a alta velocidad, realmente no es así.
El labrador es una inmensa vastedad de lo salvaje. Se necesitan al menos 2 días para dejar atrás cientos de kilómetros de foresta boreal, animales salvajes y el polvo irritador de los caminos, que actúan en contra de los transeúntes, casi en venganza por haber sido ocultados tras casi 9 meses de nieve y frio.
En el verano siempre salimos por carretera. Nuestros destinos habituales serian la ciudad de Quebec o Montreal, sin embargo en Julio pasado cambiamos el itinerario hacia otra región ubicada al norte de la provincia de Quebec.
Pocas palabras pueden describir la belleza de este lugar. La Roca de Percé, emerge del océano creando la ilusión óptica de un caballo pastando en páramos azules y con la bienvenida agregación de pájaros marinos, cómplices ancestrales nunca hastiados de esta maravilla natural.
Puedo asegurales es un lugar desconocido para la gran mayoría de los canadienses. Al estar situada en la parte francófona del país, poca difusión existe en los medios, sobre la belleza pictórica de la Roca.
Solo estuvimos 48 horas en aquel paraíso. Es posible que no regresemos más, hay tanto secretos y lugares por descubrir que una vida no alcanza para todo. Gracias a mi 7D, ya tengo en mi poder una memoria pictográfica significativa.
Permítanme compartirla con ustedes.

El Sol no da de beber.

2012-01-08T10:10:00.027-06:00

No se puede tener todo, todo el tiempo.
Nacido y criado en Cuba, bendecido por el calor eterno de las aguas del Caribe, impregnado del salitre salvador y del sol bienhechor del trópico, poco pude imaginar que las naves de mi necesidad me hicieran carenar en esta parte del mundo.
Por razones históricas siempre he estado presto a quemar mis naves personales como el gran Hernan Cortés hiciera más de 500 anos atrás. En mi caso nunca ha sido para conquistar imperios exóticos ,sino mas bien para intentar pertenecer a un mundo que nos fue negado por las arbitrariedades de la historia o mas bien por el poder coercitivo de algunos hombres.
Ahora me auto titulo ciudadano del mundo. He estado en muchos lugares y si el todopoderoso o cualquier otra fuerza cósmica lo permitiese , seguiré en mi afán de adicionar estampas y cuños en mi pasaporte.
La vida es una secuencia de eventos. El nacimiento y la muerte no es nuestra opción. EL camino de un punto al otro depende mucho de nosotros, aunque a veces el mejor lugar no es el que mas queremos.
Ayer me di el placer incursionar en la belleza gélida del Labrador. -25 grados Celsius en el termómetro y un Sol que nunca llega al cenit. Ávido viajero al fin me he acostumbrado a encontrar la belleza en cualquier objeto, ya sea un lago congelado, una casa a la vera del camino o arbustos secos semi difuntos ya resignados a la espera del sueño primaveral.
De cualquier manera el frío del Sol del labrador me inspiró para escribir esta entrada. Como dijera un poeta cubano - recientemente muerto en vida- “ el sol no da de beber”.

Ballenas

2011-05-29T22:21:00.006-05:00

Comencé la década de los ochenta con los juegos olímpicos de Moscú a mi espalda y la agradable sorpresa de la primera novia, el primer beso francés y la inagotable secuencia de dolores de cabeza que le sucedieron. En el departamento de la música romántica teníamos un número de cantantes extranjeros prohibidos por el gobierno de Fidel Castro, quiénes seguramente habían cometido algún tipo de crimen imperdonable en contra de la revolucion socialista. Adolescente al fin, la política oficialista me resbalaba olímpicamente y literalmente pasaba las 24 horas del día pendiente de mi novia y la música que me hacia vivir el nuevo capítulo de mi vida sentimental.
Roberto Carlos se destacaba entre aquellos cantantes prohibidos. Sus letras alimentaban mis fantasías y la dieta abundante de besos franceses y calentones no asistidos. La canción Ballenas era una de mis favoritas, el texto parecía diferente al resto de sus canciones y aun cuando la interpretaba con su voz melosa y de fuerte acento portugués, algo un poco más transcendental se podía entrever en el texto.
Puedo asegurarles que el concepto ecologista aun no estaba plenamente desarrollado en mí. Sin embargo la imagen del pescador culpable, mirando las fotos de ballenas extinguidas y buscando alguna razón lógica para explicarles a sus nietos de la desaparición de la especie, me consternaba.
Con el paso años los gustos musicales evolucionaron. A la primera novia le sucedieron otras y con cada una de ellas, nuevas canciones y artistas diferentes. Pero cuando se pasa de los cuarenta años y la crisis de la mediana edad se avecina y los cuestionamientos sobre la propia mortalidad se establecen, es inevitable mirar hacia la propia vida con nostalgia.
En un reciente viaje a Puerto Vallarta, México tuve al fin la oportunidad de ver libres y en su medio natural a las ballenas Jorobadas, una de las muchas variedades de los grandes cetáceos. Para mi gran agrado ya esta especie no está en peligro de extinción, el guía de la expedición me aseguró el conteo de sus números es prometedor y aunque aún se encuentran en la lista de especies en peligro, se les augura un futuro garantizado.
Las cuatro horas que duró la expedición fueron un festín de la memoria y la imaginación. Allí estaban las famosas ballenas de Roberto Carlos y con cada resoplido y coleteo de estas, regresaban las fiestecitas del preuniversitario, la primera novia y el sabor de los primeros besos franceses.
Francia no sabe del legado que ha dejado al mundo con su euforia de efluvio y romanticismo. Roberto Carlos, ya en su senectud, no debe saber de la influencia que una de sus simples canciones ha tenido en el mundo de la ecología y el conservacionismo.
Gracias entonces por el bello texto y que aquellas colas sigan expuestas al viento sin peligro y disponibles para las próximas generaciones.

Fotos del autor. Puerto Vallarta, Mexico 2011

Partituras

2011-01-22T18:35:00.003-06:00

Los mejores motivos se me quedaron en aquel balcón
arruinados por la mala suerte y la conjura de las malas decisiones
poco pude hacer para detener mis pequeñas partituras
cuando decidieron marcharse en la escoba de una bruja maldiciente.

En la habitaciones del primer amor
se me vaciaron los augurios
con la desnudez del cuerpo se perdieron los zapatos en el lodo
y nada recibí en retorno
por las medias sudorosas con sabor a tierra y cuero de gladiador.

En las avenidas de la hipocresía
dibujé las verdades en cartones con tintas de graffiti
los ángeles de mi alegría se murieron de miedo por la soberbia del poder
mientras las hienas de la mentira se disfrazaban de codornices grises.

En los puertos de la vida me encontré con las señales de la muerte
En las aldeas de los ricos encontré las alegrías de los pobres
en el balcón de la infancia mi padre cantaba sus boleros favoritos
mientras las baladas, las canciones y todas las partituras de mi esperanza
desaparecían entre los picos de la palmas.

Una percepción diferente de las Navidades

2010-12-28T11:27:00.009-06:00

Supongo que todos tenemos percepciones diferentes sobre las navidades. En mi infancia la palabra Natividad era asociada con la perfidia religiosa que provenía de los enreversados textos de la Biblia; por supuesto que la funesta asociación era dispersada por los ideólogos del socialismo y se enseñaba de forma autoritaria y sin comparaciones en todas las escuelas del país. Mis padres me hablaban de las fiestas de Noche Buena donde cada 24 de Diciembre, se asaba un lechón y se terminaba la noche saboreando turrón de Alicante. Después del 1959 y la llegada de los barbudos fidelistas la celebración de las navidades quedó olvidada casi por completo, no fue hasta la visita del difunto Papa Juan Pablo II, que el dictador permitiera, por primera vez, en casi cuarenta años el homenaje al natalicio de Jesús Cristo. Mi padre murió sin poder saborear otra vez sus anhelados manjares de navidad y mi madre que curiosamente nació el mismo día 25 de diciembre, aun lo festeja pero sin olvidar el silencio y el bajo perfil de la fecha para los controladores del poder.
Tras mi escape al mundo libre, he podido sentir lo que mis padres narraban en sus momentos nostálgicos. La Navidad va mucho más allá de rendir homenaje al natalicio del gran hombre, es también el momento de reunión de las familias, de perdonar y quizás olvidar los males y penurias que nos afectan a todos.
En la noche del 25 de diciembre del 2010, salí a recorrer las calles de la ciudad del Labrador tratando de encontrar aquel espíritu navideño sugerido por mis padres muchos años atrás. En el parque público de la ciudad encontré un árbol inmenso con una fantástica enramada de luces y una representación de casitas que a estas alturas no he podido entender su significado. A -17 grados Celsius de temperatura es difícil entender las vivencias del bebé mesías, originadas en las arenas calientes de Judea. Sin embargo y al disponer de un parque público en toda su extensión, solamente con la compañía del sonido de mis botas al pisar la nieve, tuve ese instante de paz y alegría que creo, debe ser la verdadera inspiración de las fiestas. Con el recuerdo de las carcajadas de mi padre y la voz de bolerista de mi mamá, dejé escapar el olor imaginado de aquel lechón asado de mis padres y me satisfice con el saborcito a maní y la adherencia en el cielo de la boca del turrón de Alicante.

Recordando a John Lennon

2010-12-09T19:23:00.002-06:00

No más ayer, 8 de Diciembre, se cumplieron 30 años del asesinato sin sentido del genial músico británico John Lennon. En su momento, la consternación provocada por el suceso hizo que la imagen del artista se difundiera en todos los telediarios del mundo, e incluso llegara a la pantalla controlada de los medios informativos de Cuba. Ingería mi comida nocturna, cuando pasaron la imagen del cantautor y la congregación de miles que se reunieron en algún parque de New York, con velas encendidas y lágrimas desconsoladas. Yo sabía de los Beatles y disfrutaba de sus melodías, especialmente las que permitían en el programa Nocturno, un espacio de tono romántico, principalmente saturado de canciones de la época de oro del pop español, llámese Formula Cinco y grupos de temática similar.
Desgraciadamente el noticiero no mencionó la participación de Lennon en el movimiento pacifista de los sesenta, ni su desprecio por las tendencias guerreristas que provenían de ambos lados de la cortina de hierro, ni tampoco de sus acciones hasta cierto punto insolentes, que le valieron un par de expedientes en los archivos del FBI y la agencia de seguridad nacional de los Estados Unidos y mucho menos que debido a su activismo político, concretamente a favor de la paz, le pusieron al borde de la deportación del territorio norteamericano.
Después de muchos años a salvo de la propaganda omisionista de la guerra fría, he podido conocer al músico y al hombre detrás de aquellas inmensas canciones. Por eso anoche, al regresar a casa después de un día largo de trabajo y estrés, le rendí un tributo personalizado y de la mejor manera posible: escuché una vez más el disco con sus mejores canciones y encendí dos velas en su honor y la bella certeza de que no existen cielos o paraísos como tampoco religiones ni el infierno bajo nuestros pies.

Días

2010-11-21T11:59:00.003-06:00

Hay días en que me siento
como una fiera triste
y me gustaría permanecer agazapado
en la sombra protectora de mi cubil.

Hay días en que puedo ser otro bien diferente
me adentraría en los ríos llenos de salmones
y competiría con los grandes osos pardos
dejaría en libertad mis instintos predatorios
clamaría la presa con la rigurosa impiedad de mis dientes.

Hay días en que puedo ser borrasca en tiempo de cosecha
gavilán atisbador con garras de hierro
melómano incurable profeta de los sueños…

pero en otros, los más comunes
me apodero de toda la extensión de las latitudes
disfruto y salto de alegría en la profundidad de las estaciones
me tiendo al sol como una bestia calmada
que no se conforma con la rutina de los días
y se mantiene mansa, tranquila, predecible.

Luces del norte

2010-11-12T16:33:00.007-06:00

Tras 44 años de espera, finalmente he podido presenciar el gran evento cósmico de las Auroras Boreales o Luces del Norte como se le conoce en esta parte del mundo. Algo nos advertía desde temprano que sería un día especial. Casi que sin anunciarlo el sol se presentó en la mañana con una intensidad y claridad no habituales, fenómeno notable si tenemos en cuenta la substancial falta de luz solar en los dos últimos meses y la tendencia del termómetro a congelarnos las entrañas cada día un poco más. Eso implicaría un cielo nocturno despejado, atestado de estrellas y la imperiosa ausencia de la luz lunar.
Estaba en la casa holgazaneando—haraganear no hace daño de vez en cuando ja ja —disfrutando de un Cuba libre refrescante cuando Natalie y Juan me informan de la maravilla. La excitación fue tal que subí como un bólido escaleras arriba en busca de la cámara y como ocurre en estas circunstancias, al lograr organizar la cámara y los lentes adecuados, aprendí que no lograría una foto perfecta sin la utilidad de un trípode. Desafortunadamente el que tenia es de mala calidad—hoy compré uno bueno— y en la ansiedad de capturar la imagen por poco se me cae la cámara de las manos. Al final tuve suerte porque las luces continuaron radiando por 15 o 20 minutos y de alguna manera logre estabilizar la cámara y obtener 2 fotos medianamente decentes. Para lograrlas usé un lente con 2,8 de apertura, un tiempo de exposición de 15 segundos y un ISO de 1380. A pesar de mis esfuerzos se nota un poco de movimiento. Diría que es casi imposible no mover las manos por 15 segundos. En un tono más optimista ya tengo todo listo por esta noche, solo necesito que las nubes y la nieve no regresen y la luna se mantenga oculta por unas horas. Ya veremos.

El imperio del mal ha sido derrotado.

2010-10-23T11:07:00.003-05:00

Los Yanquis de Nueva York han sido eliminados. Para aquellos no familiarizados con el béisbol de las grandes ligas norteamericanas, los Yanquis son el equivalente al Real Madrid de la liga española o el Manchester United de la liga inglesa. Lo común en los tres equipos, es que sus dueños escatiman muy poco dinero en el afán de poner banderines y galardones en las altas paredes de sus estadios y a veces la ética de la competencia leal se desvanece, especialmente cuando se trata de firmar, con suculentos contratos a los mejores jugadores disponibles. Los Yanquis, en esta temporada, pagaron 207 millones de dólares en salarios; por el contrario, los ganadores del Texas solo pagaron 55 millones de dólares. El tercera base de los yanquis Alex Rodríguez recibirá al final de la serie mundial 33 millones, mientras la suma a recibir por todo el staff de lanzadores de los favoritos del Texas se quedará por debajo de esa cifra.
Sin embargo en la gran victoria del Texas hay mucho más que mesura y talento. Josh Hamilton jardinero estelar y ganador del trofeo al jugador más valioso de la serie, regresa a la cima, después de años tratando de combatir su adición por el alcohol y las drogas. Sus compañeros de equipo prefirieron celebrar la victoria con Ginger Ale en vez de la tradicional propulsión del champan y así honrar la estricta disciplina que ha logrado encausar la carrera del gran bateador.
El imperio del mal ha sido derrotado una vez más. La moraleja es simple: el dinero no puede comprar la victoria, solo el talento y la convicción de los jugadores. Ojala los inescrupulosos que habitan las oficinas desde donde se mueve el dinero de los Yanquis aprendan la lección. El béisbol es un gran juego que no debe ser empañado por la codicia y el afán enfermizo de ganar a cualquier precio. Bienvenido el esfuerzo de los campeones.

Canción y fotos de otoño

2010-10-17T12:28:00.012-05:00

La adoración por la canción romántica es inherente a los nacidos en esta parte del mundo. Especialmente la canción que representa asuntos del amor y desamor con el ingrediente básico de la tragedia melancólica con finales no muy prometedores. Los ejemplos abundan, rápidamente mencionaría el Tango, el Bolero y la Ranchera como los más típicos. Sin embargo los genes intrínsecos del romanticismo nos llegaron desde la madre España que luego fueron mezclados con la añoranza de los esclavos africanos y de ahí aquello que llaman nuestra idiosincrasia cultural y poética. En medio de toda esa certeza, hoy amanecí tarareando una canción del cantautor español José Luis perales. Veinte años atrás posiblemente no hubiera reflexionado mucho sobre el texto. Sencillamente nunca había experimentado a plenitud la estación del otoño. En el Labrador cada estación dura lo suficiente coma para sentirlas, aunque la primavera y el verano siempre están en desventaja. El tema de José Luis Perales es bastante ligero, pero sus versos se me antojan categóricamente reflejantes del estado de ánimo que induce un día de otoño. En un final todo es poesía aun cuando los versos no tengan el vuelo poético de un poema de Pablo Neruda.
cancion de otoño Jose Luis Perales » Baladas De Oro ».mp3

SALTO

2010-10-07T11:51:00.002-05:00

La nada y el vacío suponen dos categorías distintas
La nada: la absoluta inmediatez del ser, la negación de lo viviente
El vacío: la ausencia de lo material, la desolación
Ahora, me lanzo al abismo
aleteo
no vuelo
suspiro
caigo
me estrello
soy nada.

Pintura: Equilibrio
pintor-escultor: Blanco Lozano (Cuba)

El leon caminante de Nabucodonosor II

2010-09-27T22:00:00.003-05:00

No importa de dónde vengas ni hacia dónde vas. La posibilidad de encontrarte con un pedazo de la historia del mundo es siempre real. Por esa razón visito los museos y me dejo sublimizar por el gran privilegio de tocar con mis dedos de mortal, obras de singular relevancia en las historia de la humanidad y que por derecho han trascendido los umbrales de la inmortalidad. De Babilonia todos conocemos sus jardines colgantes y la bíblica Torre de Babel. Sin embargo, pocos conocen la figura en relieve del León Caminante —Striding Lion—encontrado tras arduas excavaciones en 1899, en la sala del trono, del mítico rey babilónico Nabucodonosor II. Aunque fue fabricada en montaje de ladrillos de arcilla, su consistencia y plasticidad recrea de forma realista la anatomía y mecánica del movimiento del gran felino. Cuesta trabajo creer que esta figura fue creada en el periodo del 604 al 562 antes de nuestra era y aun persiste retando al tiempo e ignorando las leyes básicas de la temporalidad material.
Ojala compartan conmigo esta obra magistral.

Foto tomada por el autor en el Royal Ontario Museum , Agost0 2010

Paloma Voladora

2010-09-25T11:31:00.004-05:00

En septiembre del 92 regresé a la Habana después de cumplir el servicio social obligatorio impuesto a todos los médicos recién graduados. En el periodo de mi ausencia de la capital del país, la geopolítica del mundo sufrió cambios dramáticos. Dos años antes de partir hacia Guantánamo—la provincia más al este de la isla — Cuba era unos de los pocos países todavía afiliados a la Unión Soviética. Al regreso ya éramos una isla a la deriva sin mucha bandera que mostrar, no anclas y mucho menos un buen piloto que pudiera enrumbar el destino de la nave hacia un puerto seguro. Convencido del naufragio histórico que se avecinaba me enfrasqué en la ardua tarea de adaptarme a las nuevas circunstancias de un país desvalido y sin muchos amigos con los que contar. Fue entonces que mis suegros me ofrecieron la posibilidad de poseer una bicicleta de fabricación china, que recientemente se habían importado al país, en un intento de paliar la creciente crisis del transporte público. Se llamaba Flying Pigeon — Paloma voladora en español— de color negro, una sola velocidad y sin mucha fantasía en su diseño estructural. Algunos conocedores de las propiedades técnicas del vehículo aseguraban que pesaba sobre unas 40 libras, literalmente poseía la solidez de un tanque de guerra y nadie tenía dudas que había sido fabricada para durar muchos anos. La unidad regalada por los suegros tenía una cualidad especial que consistía, en tener recortado el tubo longitudinal que une al manubrio con el sillín del montador y así de esta manera evitar traumas innecesarios en la parte más central del cuerpo.
Al principio no disfrute mucho de aquel regalo. Confieso que el llegar sudado al trabajo, después de 30 minutos de pedaleo y tener que consultar pacientes con la piel transpirada no eran asunto de mi gran agrado. Pero mientras la ciudad se desabastecía de los productos básicos para la subsistencia, el transporte público brillaba por su incapacidad e inexistencia y la falta de fluido eléctrico era cosa de todos los días, mi relación afectiva con Paloma Voladora comenzó a cambiar de manera significativa y se convirtió, en uno de los instrumentos más necesitados para mi sobrevivencia. Con ella recorrí distancias increíbles; en un día común era capaz de transitar más de cuarenta kilómetros y atravesar la ciudad de un extremo al otro. Con el tiempo ya no me fue difícil negociar el escalamiento de las avenidas más empinadas de la ciudad y con la fuerza de mis piernas tuve la posibilidad de conocer barrios y vecindarios de la Habana que anteriormente habían pasado totalmente desapercibidos, incluyendo cuarterías, barrios marginales y antros de todo tipo, fruto de la pobreza singular en la que aun viven los cubanos.
En la grupa de mi paloma metálica transporté todo tipo de cosas. La cuna de mi primera hija, una mecedora de madera regalo de una enfermera compañera mía, incontables cantidades de viandas, pan, frutas y otros productos alimenticios necesarios que de no tener la bicicleta no hubiéramos podido disfrutar. Quizá el pasajero más notorio fue mi nonagenaria abuela Anarda, que aunque vivía a un escaso kilometro de mi casa le era prácticamente imposible visitarnos con frecuencia debido a la fragilidad de sus huesos y la continua molestia de sus rodillas. Sin embargo aquella ancianita parecía disfrutar con creces los cortos viajes dominicales, manteniendo siempre sus piernas estrechamente cerradas, y así garantizar no mostrar las razones de su pudor.
En el 98 salí Cuba en mi primer viaje al exterior. Mi paloma, mitad guerrillera, mitad soldado quedo detrás bajo la custodia de mi cuñado. Según me cuentan un raterillo de mala muerte se la hurtó sin muchos escrúpulos. Es difícil saber cuál fue su destino y si de alguna manera fue tratada con el mismo amor y cuidado de cuando estuvo conmigo.
Hoy puedo tener cualquier tipo de bicicleta, la razones para poseerla y el uso no serian los mismos. Aun cuando existen muchas nombres famosos y quizás modelos más atractivos nunca olvidare la contribución que tuvo en mi vida una simple bicicleta de fabricación china.

Toronto, el verano y la obsesión de una torre

2010-08-18T13:42:00.032-05:00

La obsesión es una idea fija, que se repite de manera continua y va sucedida irremediablemente por una acción física o mental llamada compulsión. Ciertamente no pretendo hacer de esta entrada una disertación sobre un tema de psiquiatría, más bien reflejar el proceso mental- afectivo por el cual pasé durante la última visita a la ciudad de Toronto.
La idea general del viaje era conocer Toronto desde abajo, caminar en todas direcciones y sentir el pulso de una de las ciudades más atractivas y seguras de Norteamérica. Para lograr el objetivo me armé con una cámara digital Canon XS y varios lentes compatibles con la misma, sin embargo y a pesar de mis esfuerzos, la gran torre emergía por doquier, a veces caprichosamente entre los rascacielos, en otras emergía desde la noche en un concierto de luces fascinantes, rocanroleras y visiblemente adolescentes.
Ante tanta sugerencia y con la promesa de un reencuentro romántico y místico con la ciudad, dejé libre pulso al obturador de la cámara y obtuve estas fotos, como testimonio fehaciente de la imposibilidad de combatir la sublime obsesión que induce,la bella torre torontina. Mas allá también me esperaron la noche y la alegría florar del verano en esta ciudad emblemática de los grandes lagos del norte.

El regreso de la momia.

2010-07-31T11:19:00.004-05:00

Este no es un comentario sobre la notoria película hollywoodense en la cual una momia sádica y la vez romántica, regresa del más allá de los antiguos egipcios para completar ciertos asuntos en la tierra que no pudo concretar en vida. La momia a la que me refiero es un vestigio de otra época, de cuando la izquierda política del mundo tenía una cabeza diferente y los asuntos de convivencia entre los dos sistemas económicos imperantes, se resolvían con amenazas de guerra nuclear y con algunos enfrentamientos deportivos, sutilmente politizados, en los juegos olímpicos de verano.
La momia en cuestión ha regresado de los misteriosos albores de la muerte. Tras una larga y no bien publicada enfermedad ha resurgido cual ave fénix y se pasea por las calles de su reino como todo un ganador, con la ilusión de continuar siendo el líder invicto de un espejismo de gobierno singular, que combina la política represiva como estrategia del terror y la propaganda positivista, controlada en los medios masivos, desde donde ejerce el poder sin más oposición que la de sus propias incoherencias.
El regreso de esta momia ocurre en los momentos de mayor debilidad política y económica del régimen, cuando la credibilidad mundial de su totalitarismo comienza a desvanecerse. El regreso no enclava otro mensaje, que el de la eternidad del socialismo y por ende la persistencia de la pobreza y el aislamiento del pueblo de Cuba con respecto al mundo civilizado. Este retorno no tiene el toque de glorificación mesiánica esperada, es el retorno de las mismas fuerzas retrogradas que inspiraron el conflicto mefistofélico de lo nuevo contra lo viejo, del bien en contra del mal. Sin embargo, este príncipe de la oscuridad no se detiene a buscar almas vagabundas o solitarias y ponerlas al servicio de Lucifer, esta bestia se alimenta de la tristeza de 11 millones de cubanos, que por cuatro años pensaron haberse librado de su siniestra figura.
Aun así, el tiempo continua siendo el enemigo implacable de todos los seres vivos y ni el más destacado discípulo de Lucifer puede desafiar las leyes de la vida y la muerte. Con ansiedad esperamos su partida definitiva, al fin y al cabo no hay mal que dure 100 años ni cuerpo ni nación que lo tolere.

Poema del insomnio

2010-07-15T19:29:00.005-05:00

Me he dormido buscándote a mis espaldas
Tal vez un milímetro para iniciarte
Y callarme las congojas del tiempo
Algunos mares, territorios no explorados.
Me he dormido con el canto de todos
Con los ojos del cuadro
Y la mujer que reparte músicas en la ventana
La creciente dificultad de crecerme los huesos
el escudo, mis libros.

El trovador y la silla tentadora

2010-06-20T16:50:00.003-05:00

Silvio Rodríguez siempre ha inducido, voluntaria o involuntariamente, un sentimiento de ambivalencia entre sus seguidores. A Silvio sencillamente lo amas o lo odias o en el mejor de los casos una combinación de ambos sentimientos. En mi opinión su mayor contribución a las esperanzas de su generación fue decir poéticamente todo lo que la juventud progresista mundial y local anhelaba. Con un lenguaje metafórico único y aliado a la sonoridad de un estilo musical heredado de la trova tradicional cubana, el poeta nos puso en sintonía con el buen gusto lírico y la forma de decir cosas que muy bien supieron burlar la incipiente y férrea censura castrista. Aun se debate el real destinatario de su canción más famosa Ojalá donde muchos infieren que el gobierno de difuntos y flores mencionado en el texto corresponde directamente al del despiadado y sanguinario dictador que ha controlado a Cuba por más de 50 años.
Como hombre de pensamiento todos creímos que Silvio evolucionaría cuando los más comunistas del mundo se unieron y derribaron a golpes de mandarria el simbólico muro de Berlín y luego en cuestión de 2 años la Unión Soviética desapareció y la creación de estados de pluralidad se convirtió en la nueva realidad de la gran Europa. Fue entonces que Silvio compuso su peor canción El necio , en la cual hace un planteamiento de claro apoyo a la dictadura, evidenciado en el verso más notable donde dice Yo me muero como viví, de esta forma cerrando filas con los dictadores y dándole un espaldarazo al proceso involucionador de éstos.
La muerte física de Silvio no apagará su obra contundente. Sin embargo y a mi modo de ver, ya hace más de veinte años que echó su suerte a rodar y de alguna manera eliminó algo dentro de nosotros que muy difícilmente podrá resucitar: la fe en sus canciones y la percepción de la coherencia substancial e indistinta del hombre y su poesía. Esa doble condición de poeta vivo pero espiritualmente muerto va más allá de la metáfora de sus canciones. Silvio ha encontrado la silla tentadora que lo ha invitado a sentarse en el medio del camino inhóspito de la dictadura y sin la casaca heroica de sus compatriotas

El lenguaje de las dentelladas

2010-05-26T14:26:00.005-05:00

Me hago eco crítico de este hecho repulsivo, donde un diplomático de la dictadura la emprende a ofensas y mordidas contra una joven participante en una demostración pacífica a la entrada de la representación diplomática cubana en Noruega. En el video se ve a una señora de mediana edad que calmadamente cruza la calle y se acerca a la persona que filma la escena, la ofende, hay algún intercambio físico acompañado de frases obscenas y en la confusión la imagen se va de cuadro y posteriormente se congela. Me llama la atención el hecho que la susodicha señora no ataca a los manifestantes con las pancartas y solo dirige su ataque canino hacia la menuda joven, luego identificada con el nombre de Alexandra y que parece tiene alguna experiencia en el negocio del modelaje y los videos musicales.
Este último incidente refleja una tendencia hacia la grosería y la pendencia como ejercicio diplomático, olvidando de manera consciente, las reglas básicas de la leyes de la diplomacia donde el dialogo y el respeto de la normas civiles son en extremo, condición clave e inviolable. No creo que la acción violenta de esta señora tenga algo que ver con la mal llamada combatividad revolucionaria sino más bien tiene que ver con la acción de una persona cargada de odio y frustración por la creciente respuesta mundial a las atrocidades cometidas en contra de los hombres y mujeres de nuestra querida patria.
Esta señora no representa el espíritu mambí de Mariana Grajales, más bien representa el comportamiento solariego y marginal que brota de las cuarterías y solares de la Habana, donde el tan cacareado brazo educador de la revolución no ha penetrado y donde la esperanza se fue a pique después de la entrada triunfal de los dictadores.
En un tono más científico me gustaría ofrecerles información potencialmente valiosa. Alrededor del 60 al 75% de las mordeduras humanas ocurren en los brazos, manos y dedos. De un 15 al 20% en la cabeza y el cuello y de un 10 a un 20% en el torso. Las mordeduras humanas tienen muy mala reputación debido al incremento en la susceptibilidad y frecuencia de las infecciones. Esto se debe en gran medida a su localización más común, las manos, nuestro instrumento de trabajo por excelencia.
Si usted intenta visitar a Cuba y necesita una visa, no se olvide de adquirir una armadura de malla y un casco con visor al estilo medieval. Esto pudiera salvar su vida o al menos evitarle una infección desagradable con la Pasturela multocida, Estafilococo dorado, Eikenella corrodens y otras bacterias frecuentemente encontradas en las mordeduras humanas.
Por lo demás los dejo con un pensamiento en inglés que encontré en una presentación médica a propósito de un estudio sobre mordedura humana:
“Anxious and afraid of failure, woman between the ages of 20 and 30 years may become quite frustrated if they are not yet engaged to be married. We speculate that the bites were acts of frustration and desperation.”
Aunque jocosa no creo este sea el caso de nuestra aguerrida cónsul. Aun así me pregunto: ¿será la menopausia la causante de su acción voraz y descontrolada?
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Un poema de amor y la primera jinetera.

2010-05-22T15:57:00.004-05:00

El buen criminal siempre regresa al lugar del crimen, al menos eso decían los mejores detectives en las novelas negras que leía en mi adolescencia. En esta ocasión buscaba algún poema viejo para publicar. Sin pensarlo mucho seleccione uno que posee una historia personal acompañada, de esas que nunca se quieren contar pero que sin embargo con el paso del tiempo duelen menos. Sucede que existía esta bella muchacha, de esas que paran el transito en las intersecciones y son fruto cabal de la mejor combinación genética que ofrece el Caribe. Sucede también que era mi amiga y hablaba conmigo de muchas cosas incluyendo sus cuitas amorosas y deseos futuros. Sucede que en silencio yo la amaba como un perro—como se suele decir en buen cubano—pero desafortunadamente no era más que un ser invisible para ella, nunca o un poco más allá de los límites de la amistad. Por esas mismas razones disimulaba mis horas de amigo y confidente tras los buenos consejos y la esperanza de que algún día ella me viera de forma diferente y no como un satélite monótono y rutinario, presto a servir a la gran masa gravitatoria que constituye un planeta.
Entre col y col me inventaba otros amores, todos fugaces y muchos estrictamente platónicos. Quería mantenerme limpio y reservarme para mi esperado gran día. Como ocurre en muchas historias trágicas latinoamericanas, el aciago día nunca llegó, ciertamente no en mis términos. En una tarde común sentados en cualquier banco triste de un parque habanero mi amada amiga me dijo que andaba en amores con un extranjero que le doblaba su edad. Al principio me pareció una mentira, un sortilegio irreal como la misma belleza de mi Venus tropical. No podía imaginarme su arquitectura biológica perfecta siendo poseída por aquel amasijo de lípidos y carbohidratos— lo que representaba para mí— el victorioso rival.
A los veinte años eres capaz de crecerte ante muchas cosas. Mi amiga se caso con el extranjero, dio algunas vueltas por el mundo y finalmente regreso a la Isla, divorciada, sin terminar la carrera de medicina y sin más futuro que el de una jinetera profesional. Cuentan algunos que su estilo seductor se mantuvo al igual que su belleza y entre amante y amante conoció todos los hoteles de la capital al igual que los buenos y malos momentos de una prostituta ilustrada.
Nunca más supe de ella, de lo cual me he alegrado muchísimo en los últimos veintitrés años. Hoy solo me quedan los recuerdos y un poema escrito con despecho, desde la posición obvia de un perdedor. De cualquier manera nadie sabe cuando realmente se gana o se pierde, diría que todo es cuestión de categorías y un día estas abajo y otros un poco mas arriba.
Espero que les guste el poema.

Gobiernas
tras el divino asombro de los fuegos humanos
manteniendo viva las esperanzas del tiempo
por qué te vistes de cañas y centrales
y tejes sombreros con nuestra miseria
por qué te escapas del noble seductor
y abres tus piernas al mejor postor de las edades
no lamentes tu derrota frente al equilibrio de mis egos
bañate con mi sudor
para que el placer no muera en mi colmena.

Toronto, el baseball y las alturas

2010-05-12T15:50:00.013-05:00

Confieso haber tenido algunas reservas en torno a las grandes ciudades de Norte América. La propaganda de los noticieros describe una situación de violencia y agresividad social que a veces predispone a la más racional de las personas. Sin embargo todas mis incertidumbres quedaron despejadas a las pocas horas de la llegada a la gran ciudad de Toronto— quizás la más populosa de todas las ciudades canadienses, con una variedad étnica y cultural que con frecuencia hace olvidar a muchos que somos extranjeros en tierra adoptiva—. En general los ciudadanos de Toronto son muy educados y de buenas maneras, las calles impecables, casi asépticas, donde se puede caminar con tranquilidad sin temer ser asaltado o despojado de las propiedades individuales. La cultura peatonal es sencillamente esmerada, las manitas y hombrecillos en la luces de los semáforos son respetadas a la perfección y sin exageración puedo contar que nadie levanta la voz o hace exclamaciones indebidas en la vía pública.
El objetivo principal del viaje era disfrutar de algunos juegos de baseball en vivo y de paso apoyar a mi equipo preferido—Medias Rojas de Boston—los cuales estaban atravesando por unas de las peores rachas en ganados y perdidos en la historia del club. Mi equipo no me defraudó, barrieron elegantemente con los azulejos de Toronto—tres juegos contra cero— y con muchas esperanzas nos devolvieron el espíritu ganador de los últimos 100 años.
Entre juego y juego, Toronto invitaba a conocer sus entrañas. Nada monstruoso encontré en sus interiores.Ya desde la CN Tower, una de las estructuras mas altas fabricadas por el hombre, el paisaje se expande mas allá de la frontera canadiense y sin mucho esfuerzo se atisba en la distancia la ciudad de Búfalo en la costa sur del Lago Ontario. La belleza del lago es impactante y cuesta creer que aquella gran vastedad líquida es solo de agua fresca producto del continuo proceso de hielos y deshielos que desde tiempos prehistóricos predomina en la parte polar de este hemisferio.

A la altura de tres pisos sobre el center field

La gran torre en toda su elegancia

Sobre un simple cristal a 553.3 metros de altura

El hombre sobre el vacío

El azul inmenso del lago Ontario

El centro de la ciudad a orillas del lago

La estructura libre mas alta del mundo

CONSIDERACIONES

2010-04-17T15:58:00.002-05:00

No somos todo lo que queremos
Tal vez o tan sólo una partícula de fábula y miseria
audaces y pecadores por consigna
escapados de la historia como la cuerda del verdugo.

En particular soy lo que quieras
o algo más que una palabra
sí me interceptas o te intercepto es lo mismo
ya entonces todo seria asunto de coordenadas y timoneles
marineros y velas blancas
lo importante, antes y después de todo
es ser lo que el tiempo apremia.

La nota de amor de Romualdo Arleaga

2010-04-08T18:48:00.004-05:00

Te quiero, discúlpame por lo que te hice anoche… ¿me perdonas?
Una dulce nota de amor similar a la anterior destruyó el brillante futuro en la medicina de Romualdo Arleaga y su amante Remi. Lo único diferente en este caso es que ambos amantes eran hombres y aquella nota desafortunada se les quedó olvidada, al descuido, encima de una mesa de la biblioteca de un hospital habanero, allá por la década de los ochenta. Un estudiante de medicina y miembro de la Unión de jóvenes Comunistas—conocida como UJC— encontró la nota y tras un breve escrutinio del contenido, decidió compartir lo encontrado con el presidente de la Federación Estudiantil Universitaria y entre ambos, llegaron a la conclusión de mostrársela al entonces decano de la facultad de medicina. Diligentemente el decano de la mencionada facultad convocó a una reunión extraordinaria donde ante todo el estudiantado reunido, expresó sus razones para la combatividad e intolerancia hacia la perversión— según sus palabras— que consistía la homosexualidad y el riesgo ético que implicaba el permitir que ambos estudiantes continuaran con el entrenamiento médico y por ende en un futuro poner en peligro la integridad física de sus pacientes. Aquel enjuiciamiento público instigado por los militantes de la UJC devino en un par de horas y de forma casi sumarísima, en la separación total e irreversible de los apesadumbrados amantes, de la carrera de medicina.
Aun cuando han pasado más de veinticinco años de semejante injusticia y abuso del poder político conferido a los académicos de la dictadura, siento el deber de mencionar este triste acto de intolerancia, necedad y homofobia medieval. Otra cosa no podría esperarse de un país que vive inmerso en el ostracismo social y la hipocresía moral de sus dirigentes.
Amar es un derecho aplicable a todos los seres humanos y nadie debe ser excluido de ello, incluso para aquellos que profesan el amor a los de su mismo sexo.

TELARAÑAS

2010-04-03T19:33:00.003-05:00

Dame el yugo, oh mi madre, de manera
Que puesto en él de pie, luzca en mi frente
Mejor la estrella que ilumina y mata.
(Jose Marti)

Sobre esta puerta de madera
apuntalada sobre los codos
hay un cuento de promesas
de madres que cantaron.
Sobre mi, donde ya no es noticia
unas piernas con escarpines deleitaron el mundo
entre cuerdas y tendones revistas publicaron un poco de suerte
mientras moros y camellos conquistaron mi patio.
Sobre mi, digno plebeyo sobre la cama
carteles improvisan un brindis de muerte
quien viera el color de mis uñas
pensaría en la urgente llamada de la sangre
más no estoy para callarme la sonrisa
ni dibujarme sobre las frases.
Sobre esta puerta de madera
que ya no se abre para todos
hay un viejo que marca lo que andes
calificando clases y géneros
sus valores se derraman en si mismo
aunque es capaz de ignorar solo una cosa
este viejo puede descubrirnos
calafatea los adelantos.

¿Qué le ocurrió al blog de Ubieta?

2010-03-28T10:20:00.003-05:00

¿Será cierto que la punta de lanza de la llamada campaña anti-mediática del castrismo —Enrique Ubieta y su blog La isla desconocida— han sido sacados de circulación por los administradores de Gmail?
Aunque detesto al individuo por sus escritos oprobiosos y denigrantes sobre el luchador y mártir Orlando Zapata Tamayo, no puedo menos que criticar y buscar una respuesta sensata sobre lo sucedido con dicho blog. En el más sano y constructivo espíritu democrático, me gustaría que toda la banda de blogueros procastristas siguiera disfrutando de la oportunidad de tener opinión libre y la misma accesibilidad que internet brinda a todo el universo.
La mejor manera de destruirlos es combatirlos con sus mismos medios. Privarlos de la posibilidad de expresarse sería quitarnos el placer de rebatirlos y en un final, destruirlos.
Ojala los dueños de Gmail nos den la oportunidad de continuar la obra de desmantelar la hegemonía de la letras y del pensamiento que provienen de esos blogs.

LOS TONTOS

2010-03-26T18:42:00.006-05:00

But the fool on the hill,
Sees the sun going down,
And the eyes in his head,
See the world spinning 'round
(Lenon-MacCartney)

Se perdieron los pedazos
muchos hombres cobardes empezaron a correr
la música invitaba al submundo
para nacer la cabeza— o acaso— para perderla
de súbito los árboles se convirtieron en leña
y una pluma sobre la mugre apareció
Dante creaba una imprenta en los infiernos
Verne descubría un décimo planeta
la Luna era un balón de fútbol
que marcaba el empate en desafíos galácticos
pero en el caos,mujeres vestidas de blanco
cerraban los ojos del muerto y mostraban la flor
para deshacer los entuertos del poder
cuando irritado Zeus dijo: He aquí el equilibrio
Cristo se quitó las pieles y murió junto al fuego
Martí utilizó la pluma para crecernos
entonces, los tontos conquistaron el universo.

MUSICOS, POETAS Y LOCOS.

2010-03-12T17:56:00.005-06:00

El músico compone los acordes
el poeta escribe los versos que luego el declamador entonará
mientras los locos se divierten, bailan, danzan
y se dispersan en el jolgorio y la francachela.
Sin embargo
Sin músicos no habría acordes
Sin poetas no habría versos como sin declamadores drama y desasosiego
Sin los locos, no habría razón para el delirio
el mundo se debatiría entre la monocromía de la sanidad
y la exactitud del equilibrio.
El universo también necesita de los locos.

Poema interrumpido

2010-03-06T11:50:00.003-06:00

(A Maite, 1988)

Me fascina el mundo oscuro de los pedernales
el temor antes de cada batalla
la suerte de los perdedores, el espanto de los gritos mortales.

Me fascina la mecánica de la inercia
aquel bello cuerpo fugaz, la penitencia por la misericordia
el azul, los peces, los ríos vivos.

Me fascinan los escapes, los dedos que se interconectan
el beso de por la mañanas con aliento de sueño
el día, la noche y los atardeceres locos…

Pero una mujer llama a mi puerta
mañana seguiré el poema.

A propósito de la muerte de Orlando Zapata Tamayo

2010-03-03T14:22:00.004-06:00

Es difícil ser cubano y mantenerse al margen de la política nacional. Salí de Cuba buscando un futuro mejor, asqueado de la política oficialista y de la propaganda reiterada de los logros de la revolución— llámese dictadura fidelista— y la amenaza nunca palpable, pero siempre presente según la paranoia castrista, de la agresión e injerencia del gobierno de los Estados Unidos. En los últimos doce años la realidad cubana no ha cambiado mucho, la dictadura dinástica impuesta al pueblo cubano sigue haciendo uso del recurso histórico de desvirtuar y desacreditar la imagen política de los opositores internos del régimen. La muerte del disidente y luchador pacífico Orlando Zapata Tamayo ha sido sucedida por escritos antiéticos y malintencionados de los pocos intelectuales— sirvientes más bien—que aún le quedan al gobierno del decrépito comandante.
Un hombre que muere de inanición después de 86 días de huelga de hambre no puede ser otra cosa que un criminal, si aceptase lo contrario, el dictador asumiría el potencial de héroe del opositor lo cual en términos políticos sería algo así como una auto bofetada estratégica. La prensa oficial poco ha hablado del suceso, solo un lacónico informativo televisado de nueve minutos y trece segundos sin matices o detalles específicos algunos. En el ámbito latinoamericano, líderes como Lula Da Silva y otros presidentes pro- izquierdistas, incluyendo el presidente mexicano Felipe Calderón, han minimizado el acto moral y vindicativo del huelguista y poco menos lo han valorado como un acto de poca trascendencia política.
Del otro lado del océano, la unión europea se debate en la ambigüedad de su posición hacia la dictadura. El partido socialista de España, liderado por Zapatero hace lo posible por encontrar una posición común en la mancomunidad con el objetivo de regularizar las relaciones con la isla e incrementar las relaciones políticas y económicas. Sin embargo la muerte permitida del luchador, por parte del gobierno cubano, pudiera ser un obstáculo inesperado en el mejoramiento de dichas relaciones.
Lo cierto es que la gran mayoría de los gobiernos cívicos y democráticos del mundo se han expresado en contra del crimen de Orlando. El tiempo dirá cual será el costo político de esta acción deliberada de la dictadura y si finalmente se decidirán a neutralizar por la fuerza, públicamente o no, a la creciente cantidad de opositores y luchadores por la libertad.
Algo me dice que esta dictadura ha empezado a matar sin escrúpulos y no parará de hacerlo hasta el ultimo día en el poder.

Cambios

2010-02-28T08:04:00.003-06:00

He perdido los cambios y me sugieren lo mismo
palabras de la naturaleza o el agobio de los puentes
inundaciones para cada batalla.
Camino sobre la luz
evoco un espanto de lámparas
y toda la suerte de la virtud, tendencias
quiero a veces cerrar un paso e inventar una cadena de arte extraño
firmar un papel, banquete para mis mercenarios
dibujar dos puntos y un escape para salvarnos.

La historia de la señorita Equis (parte segunda y final).

2010-02-21T10:06:00.007-06:00

No le dolió tanto como había pensado, el corte vertical en su muñeca izquierda fue suave y profundo. Al principio la sangre brotó a intervalos rítmicos y pausados. Aunque quiso reproducir el mismo corte en la muñeca derecha, apenas logró un rasguño. Unos segundos más tarde la fuerza del sangramiento comenzó a intensificarse y, latido a latido, el agua de la bañera se tiñó de rojo. El espanto producido por el color rojo vino del agua fue más fuerte que el deseo de terminar su vida. Instintivamente pensó en gritar o pedir ayuda. El primer grito sonó atenuado como un quejido, el segundo como el graznido de un cuervo en distres. Su novio estaba en la habitación de al lado, aún bien cargado por la combinación de alcohol y drogas duras planificada para la noche. Aquel grito escalofriante lo estremeció con fuerza descomunal. La escena ante él fue incluso aun más espeluznante. Como pudo articuló algunas palabras y torpe, levantó el teléfono para llamar a los servicios de urgencia.
La respuesta especializada no se hizo de esperar. El hospital local despachó de inmediato su equipo de rescate médico; al frente de este, Lucille, una joven paramédica con pocos años de experiencia. Lucille no había visto nada semejante en su corta carrera de salvadora. Ante ella estaba la imagen de la señorita Equis, languideciente, húmeda, virtualmente flotando en la ingravidez de sus células rojas. Con aplomo Lucille aplicó técnicas básicas y efectivas, un fuerte torniquete con ligas de flebotomía y unas compresas secas hechas con toallas caseras. El remedio aunque temporal, fue efectivo. El próximo paso fue la búsqueda afanosa de una vena viable tras la cual inyectar líquidos resucitadores y de esta forma restablecer la circulación vital del cuerpo de la señorita Equis. Pocos minutos después el cuerpo vivo de la señorita Equis fue transportado hacia el hospital. Una vez allí el doctor de Emergencias se enfrentó a una de las decisiones más trascendentales de su vida profesional, ligar el vaso sangrante o intentar reparar el conducto transportador, para de esta forma, intentar mantener intacta la anatomía de la mano izquierda. Mientras el doctor separaba músculos, tendones y nervios en busca de la arteria cercenada, repasó las mil y una vivencias experimentadas en sus años de práctica de la medicina en otros países del mundo. Con sorpresa aquellos tiempos de entrenamiento intensivo y adaptación a la realidad violenta de la nación africana le habían dotado de las habilidades necesarias para salvar la preciada mano de la señorita Equis.
El vaso estaba allí, aun latía, pero lo hacía con la timidez del tejido que se desvanece, lo más importante entonces era utilizar una sutura resistente, algo que durase el tiempo mínimo para una cicatrización capaz. A pesar de lo laborioso, el remedio quirúrgico tuvo éxito, al menos temporalmente. El siguiente paso sería transferir a la maltratada señorita hacia un centro de atención especializada donde garantizar cuidados avanzados y la posibilidad de una re- intervención exploratoria, con medios más sofisticados.
Durante las largas horas de viaje en la avioneta-ambulancia que la transportaba hacia el centro especializado, la señorita Equis tuvo un encuentro de conciencia, un repaso de su historia existencial. La posibilidad real de la muerte o la probable pérdida de funciones de su mano izquierda se transformó en un choque de moralidad, algo así como un cambio de actitudes ante la vida. Ahora solo quería vivir. Pensó finalmente que el intento de suicidio había sido fruto de un acto impulsivo, de inmadurez, de aquellos miles de espacios vacíos que nunca supo completar. Ahora solo quería vivir.

La historia de la señorita Equis (parte primera).

2010-02-13T11:15:00.006-06:00

La señorita Equis pudiera considerarse una persona bendecida por Dios. Tuvo la gracia de nacer en uno de esos países fríos al norte del río Bravo y desde sus primeros días en este planeta tuvo acceso a varios de los privilegios reservados a los nativos de esta parte del mundo. Su infancia fue agradable. No hubo grandes conflictos entre sus padres, el señor Equis trabajaba en una mina próspera y ganaba suficiente dinero para proveer la familia de las cosas básicas como también de los lujos que facilita el dinero. La señorita Equis disfrutó de cuanto artefacto tecnológico, juguetes y placeres ofrecía el mercado. Su madre, la señora Equis, era maestra de nivel secundario. Su profesión le brindó la oportunidad de criar a sus hijos con la paciencia y sabiduría descrita en un libro de sicología para educandos. En la adolescencia de la señorita Equis comenzaron los primeros síntomas. Le era difícil sostener buenas relaciones con sus compañeros de clase. La maestra se quejaba de que siempre la veía sola, los varones a veces se mofaban de ella por la seriedad que mantenía, y alguno que otro se burlaba del incipiente grosor de su cuerpo. En las noches, en la soledad de su cuarto lloraba mucho, pensaba en jóvenes hermosos que la cortejaban con galantería y le regalaban flores y poesías admirativas. Sin embargo los ataques de sobresalto de presión en el pecho y la falta de aire le ocurrían con frecuencia. Ya en el preuniversitario los síntomas se convirtieron en algo más obvio. El grosor de su cuerpo adquirió límites de insalubridad, al igual que el hábito de ingerir cantidades exageradas de patatas fritas, chocolates y cuantas comidas rápidas y fáciles de hacer encontraba. La burla de sus compañeros de clase se incrementó, al igual que su alejamiento del mundo. Por aquel entonces sus padres se preocuparon mucho y empezaron las visitas al doctor. El diagnóstico fue esperado: depresión clínica con elementos obvios de ansiedad y fobia social. Su madre sugirió las primeras drogas antidepresivas que el buen doctor prescribió al igual que las necesarias sesiones de psicoterapia. Inicialmente el progreso fue bueno, de alguna manera empezó a hacer amigos y descubrió una etapa nueva en su vida donde el amor se presentó en la forma de un joven tan inadaptado como ella, pero al menos alegre. Aquello le proporciono una visión diferente del mundo. La primera vez que introdujo el humo azulado del cannabis en sus pulmones se sintió especial. Esa noche relajó sus tensiones, echó a volar todos sus sueños y se entregó al placer del cuerpo de su novio. En su mente pensó que este había sido el día real de su nacimiento y algo dentro de ella le reafirmó la decisión de jamás volver a su estado anterior. Tras las sesiones del cannabis llegaron otros experimentos, la éxtasis le hacía volar muy alto, pero después del vuelo le volvían la sensación de presión en el pecho y la falta de aire. Con la cocaína el placer era corto pero lo suficiente fuerte como para revivir la experiencia de la noche de su segundo nacimiento. Así pasaron algunos años; cada vez era más fuerte el patrón de uso y abuso de aquellas sustancias. Las tabletas antidepresivas permanecían olvidadas en alguna gaveta de su cuarto. Ya no las necesitaba. Con las drogas recreativas había encontrado la respuesta a todas las angustias de su adolescencia y ya sentía que era muy tarde para vivir sin el extra químico del placer ilegal. En una noche fría y blanca de aquel invierno le volvieron las angustias. Lloró como nunca antes, se sintió infeliz una vez más, y a pesar de los toques de cocaína el malestar se incrementaba. Fue entonces que pensó en suicidarse por primera vez. El impulso se acrecentó y luego de varias horas, implementó el plan.

El CAMINO

2010-02-08T18:54:00.004-06:00

No existen los caminos rectos.
cada paso conduce hacia una encrucijada
cada paso conduce hacia
la artimaña virtual, la tentación del después.
no existen los finales inéditos
Solo los argumentos para evadir las bifurcaciones personales
bloquear el camino y minar las señales.

La vida es una diatriba metafísica
donde no importa el camino que tomes.
la diferencia depende solo de tus esfuerzos
jamás del destino, ni de la promesa que esconde.

No importa la longitud del camino.
la misión es dispersar el polvo, quemar las interrogantes
fabricar las esperas del derrumbe de lo incierto
y seguir, sin descuidar las manchas humanas
o el terror de las mirillas telescópicas.

No existen las distancias.
tampoco los impulsos ni los desatinos
todos los caminos, largos o cortos
tienen el mismo propósito
andar o desandar
y comenzar lo inesperado.

Ancianos solos.

2010-01-29T10:37:00.004-06:00

Aquellos viejitos parecían almas en pena. Como zombies deambulaban durante todo el día a la espera de algo que nunca llegaba. En las mañanas, buscaban el pan y el poquito de leche. En las tardes lo nuevo que llegaba a la bodega y si acaso, cualquier otra buena noticia en términos de avituallamientos. Los más fuertes hacían la cola del periódico en el estanquillo de la Ceguera y luego repartían los mismos a sus vecinos y así de paso, aprovechaban la oportunidad para ingresar algunos pesitos extras con los cuales se las arreglaban para aplacar el temporal del hambre y la miseria. Recuerdo en particular la anciana Teresita quien a los ochenta y dos años de edad, apenas podía sostener su cuerpo, ya jorobado por la continua falta de vitaminas y los ojitos, que se me antojaban nublados y marchitos al mostrar la turbidez de las cataratas.
Nadie les prestaba mucha atención. Algunos vivían solos, muchos habían enviudado o los hijos se habían marchado hacia otros países en busca de pastos más verdes. El resultado, el confinamiento de la existencia solitaria, el olvido y la pérdida de protagonismo en la sociedad. La Cuba de los noventa era una tierra vedada de esperanzas. El colapso económico anticipado por los expertos del mundo, se convirtió en realidad en apenas tres años. Por el año noventa y cuatro el número de defunciones de ancianos se incrementó de manera notable en nuestro barrio. Las muertes seguramente fueron interpretadas como el resultado de un proceso de selección natural donde los más débiles sucumben y los fuertes se perpetúan a través de la dureza genética.
No tengo dudas de que los viejos de mi barrio murieron de hambre y soledad. Aquellos ancianitos solitarios no tuvieron la oportunidad de sobrevivir en las mejores condiciones naturales posibles. La contraparte es la sombra del anciano dictador que se eterniza en el tiempo. Recientemente otro geriatricidio lamentable ha ocurrido en nuestra tierra, esta vez en un hospital de enfermos mentales de la capital cubana. El número real de fallecidos nunca será conocido.
El culpable es uno solo y todo el universo sabe quién es.

PRIMORDIOS

2010-01-27T22:02:00.004-06:00

De repente navegaba en un barco de fresas
me exigían los pecados
y mis otrora genitales rubios
los sermones que tomé tras las zurras
el primer orine en los pantalones
y el calculado oficio de ocultar las maldades.

De repente las nalgadas
y el remedio de abrazarme a mamá
sus tiernas defensas
los caramelos para secar los ojos
de repente la infancia de un niño común
las leyes de la naturaleza y la esencia de todos
de repente, me quedé sin el sueño

MI VIEJO

2010-01-23T15:12:00.003-06:00

Su muerte era esperada. Nadie sabía cuándo pero el sabio doctor lo había previsto, nunca en el invierno me dijo, pero dale todos los gustos, su corazón está muy débil. El veintitrés de enero del noventa y cinco ocurrió, de esta forma adelantándose un poco al vaticinio del galeno. Todo comenzó, temprano en la mañana, con los gritos de alarma de mi madre. De nuevo el dolor y la molestia en el pecho. Recuerdo sus ojos con la expresión más tierna del mundo de alguien que sabe lo que comienza. Enseguida llamamos a Yosvani quien con mucha diligencia puso a nuestra disposición el pequeño Fiat polaco ya maltratado por años de uso. En veinte minutos llegamos al cardiovascular, tras el chequeo de rigor el cardiólogo decidió ingresarlo en la unidad de cuidados coronarios. Una vez allí le pregunte como se sentía, me dijo el dolor ya se le había aliviado con la morfina y me aconsejó marcharme y continuar con mis planes del día. Su rostro lucia calmado y su estado general parecía confortable. Entonces pensé que todo iba a ser como en los últimos ingresos de sus infartos anteriores, es decir unos días en el hospital, algunos chequeos y de vuelta a la casa.
En aquellos tiempos estaba enfrascado en el proceso de recolección de datos para la tesis de la especialidad. Mi plan del día era revisar cientos de historias clínicas en el archivo del Hospital Pediátrico de Centro Habana y seleccionar lo aplicable para mi estudio. Mi letargo investigativo no duro por mucho tiempo. De la nada, a mi espalda surgió la cara sombría del siempre bonachón Yosvani quien con voz tenue me dijo - Robe te he buscado por toda la Habana, el viejo… recuerdo no tuvo que terminar la frase.
La sensación de la muerte de un ser querido es algo diferente. Nunca imaginas que eso pueda ocurrirte, sencillamente no hay espacio para la certeza de perder a tus padres. Yosvani me devolvió al hospital, allí encontré a mi madre ahogada en sollozos, después de cuarenta y dos años de vida en común no se hallaba con la realidad de ser viuda. El médico a cargo del caso de mi padre me dio el pésame mitad con el tecnicismo propio de la profesión y también con el toque de solidaridad de alguien que hizo lo posible pero no pudo salvar al paciente. Nunca había pensado en lo frío y lo lacónico que a veces somos los médicos.
Nuestro vecino Andresito llego unos minutos después. Me instruyó en los pasos a seguir en cuanto a las gestiones propias de la notificación de la defunción y nos ofreció su Chevrolet del cincuenta y siete para llevar a cabo lo necesario. Hasta aquel momento la fuerza de la noticia no me había permitido reflexionar sobre lo que estaba ocurriendo.
Al llegar a mi casa, me dirigí a la habitación de mi padre. Allí sobre la cama estaba su pijama de rayas azules longitudinales, dispuesto al descuido por alguien que se los ha quitado con apuro. A la derecha de la cama, sobre la mesita de noche, su viejo radio blanco de bombillos, el cenicero estéril ya nunca más usado y su pequeña colección de libros favoritos. Sin muchas razones empecé a hurgar en los bolsillos de uno de sus pantalones y encontré un pequeño manojo de canicas rojas que mi padre usaba como resguardo. Los sollozos me abatieron de forma inesperada. Yo, un hombre de 29 años endurecido por la educación comunista y el machismo hispánico, climatizado a los calores del trópico, no me concebía en aquella situación. Sin embargo mi llanto se convirtió en algo simbólico, en esos instantes me disculpaba con mi viejo por todas las necedades que le dije e hice en mi años de adolescente rebelde, en aquel instante le dije todo lo que nunca le dije en vida.
Nunca creí que el llanto produjera tanto consuelo. Después de mi catarsis lagrimar organizamos el funeral según las tradiciones criollas, veinticuatro horas de velada y entierro al día siguiente. Hoy hace quince años de su deceso. Es increíble que cuando mas pasa el tiempo más recuerdas lo que has querido. Mi padre debe andar por algún lugar designado para los buenos. Mientras, en este mundo turbulento y contradictorio yo le recuerdo con un brindis imaginario de la cerveza que más le gustaba y me gasto el placer de contaminar la atmósfera tras las bocanadas de humo de uno de los mejores puros del mundo.
Saludos mi viejo, nos vemos pronto.

Otras fotos del Labrador

2010-01-22T15:11:00.006-06:00

El lago congelado al mediodía

Estalactitas como espinas de pescado

Estalactitas gélidas

Puesta de sol y la nieve del techo derritiéndose

Puesta de sol

Soledad

2010-01-20T17:24:00.006-06:00

En este pozo las fieras no llegan
hay cobardes y diosas negras
el azul del mundo se pasea
las cuevas del infinito y los cleros del viento
mis agujas marcan el tiempo
los dardos son fogosos
y en mi espalda solo quedan
esas huellas de tus dientes.

Los lobos ideológicos.

2010-01-17T12:56:00.006-06:00

Con fuerza se apresuran a atacar la presa. En esta ocasión no es el placer de devorarla, es más bien la oportunidad de marcar puntos políticos y mejorar el estado de opinión internacional sobre sus respectivos regímenes. Nuestro viejo y prolongado dictador ha prometido ayuda sin límites al herido pueblo Haitiano, mientras en Cuba ninguno de los grandes del partido único serán responsables por el reciente homicidio en masa ocurrido en el hospital Psiquiátrico de Mazorra donde de forma inexplicable 26 ancianos fallecieron de hipotermia y mal nutrición.
Del otro lado el poderoso gobierno norteamericano ha comisionado dos ex presidentes, Clinton y Bush respectivamente, con el objetivo de crear una fundación en aras de recaudar dinero y así reactivar de alguna manera la languideciente economía Haitiana.
El dictador sempiterno jugará sus cartas de siempre, la solidaridad paternalista hacia las naciones pobres del tercer mundo, y los americanos, las donaciones astronómicas que solo pueden hacerse desde la posición del poder financiero controlado por los ciudadanos más ricos del mundo.
Al final cada manada aplica las fórmulas conocidas y el juego ideológico propagandístico se repite. Los lobos se echaran sobre la presa, cada uno lanzará su dentellada y Haití se beneficiará un poco. Por un momento el mundo se olvidará de las guerras en Iraq y Afganistán y la dictadura cubana será una página más del realismo mágico latinoamericano.
Los lobos ideológicos casi siempre logran sus objetivos.

Bancos Vacíos

2010-01-17T10:20:00.007-06:00

Era una bella mujer sentada en el banco
yo en el de enfrente
las piernas cruzadas mostraban la ilusión de un cuerpo de mujer
y con decoro sentí la suave activación de los instintos
yo revisaba un tema para el examen
ella leía cuentos de James Joyce
En un instante fuimos los únicos conspiradores de este mundo
ojos que se miran, palabras que nunca se dijeron
Después…
esquinas y sombras, perritos en el parque
bancos vacíos.

Haití, otra vez en las noticias

2010-01-16T06:43:00.016-06:00

Haití está de nuevo en las noticias. Esta vez es un terremoto escala siete que ha tomado la vida a mas de cincuenta mil haitianos con varios cientos de personas aún debajo de los escombros. Desgraciadamente este incidente es como la gota que ha colmado la copa y se derrama de forma vertiginosa. Después de más de doscientos años de ser una nación libre (la segunda república constitucional en el hemisferio accidental, detrás solo de los Estados Unidos) Haití nunca ha encontrado la paz y las prosperidad deseada por sus fundadores. La historia haitiana ha sido plagada de los siguientes incidentes: control colonial francés, rebelión de esclavos, generales negros auto proclamados emperadores y que reinstauraron el esclavismo a usanza de los amos blancos,matanzas,traiciones y por ultimo la ocupación norteamericana a principios del siglo veinte con la conocida explotación e implantación de las mismas reglas racistas aplicadas al pueblo negro de los Estados Unidos. A mediados del siglo veinte y luego de la retirada de las fuerzas de ocupación americanas comienza un proceso democrático e independentista que duro por muy pocos años y llevo al poder Jean claude Duvalier “ papa doc” quien gobernó con mano férrea por más de veinte años y sumió al país en una especie de terrorismo de estado que se dice eliminó físicamente mas de treinta mil adversarios políticos. Sus fuerzas paramilitares los Tonton Macoutes fueron el símbolo del terror impuesto y fueron cubiertas con el manto de magia negra y superchería que el propio papa doc practicaba. Tras su muerte legó su condición de presidente de por vida a su hijo del mismo nombre y también conocido como "baby doc" quien siguiendo los hábitos de su padre continuó saqueando el país y practicamente sumió a Haití en la pobreza absoluta. Hasta la fecha Haití es considerada la nación mas pobre en el continente Americano. La era post Duvalier no ha logrado producir un gobierno democrático estable , bien conocidas son los recientes golpes de estado contra Aristide y su evacuación sospechosa por parte de el ejército Americano.

Esta nueva catástrofe natural va hundir aun más el dedo en la llaga histórica de este pueblo. Después de mas de doscientos años de liberar a sus esclavos la nación haitiana es mas indefensa que nunca y totalmente incapaz de valerse por si sola.

Esta realidad histórica pudiera extrapolarse a la cotidianidad de la nación cubana, la cual también ha sido malgobernada y dilapidada por una de las dictaduras mas largas de la historia moderna. Ojalá que nunca tengamos que sufrir semejantes desastres naturales y cualquier cosa que pase sea solo llevarse lo malo y nos deje los edificios, las pocas industrias y los más importante la vida de los once millones de cubanos.

Ojalá repito, nuestra cuba no se convierta en un Haití.

Unos días de sol en el Labrador

2010-01-12T14:08:00.015-06:00

Días de sol no son comunes en esta ciudad. Como el verano para los cubanos el invierno es la temporada más larga de la península y se extiende desde fines de Agosto hasta bien entrado Junio. Las últimas nieves del invierno pasado cayeron el dos de Junio y las primeras nieves del invierno presente el veintiséis de agosto. Aquí no hay estaciones, el invierno es dominante y significa días grises, lluvia y frío.
Afortunadamente y como alivio para mis quejas el astro todopoderoso se ha dignado a visitarnos y a pesar de las bajas temperaturas no puedo dejar de reconocer que el invierno tiene su belleza.
He aquí unas fotos que tomé durante el fin de semana.

El lago congelado con un caminante solitario

La mina humeante al final del lago congelado

Huellas de Skii Doo sobre el Lago

Desde mi ventana

Una velada entre los latinos del Labrador

2010-01-10T18:05:00.002-06:00

Sábado en la noche después de las seis. Los latinos en el labrador nos reunimos otra vez. Como de costumbre, alguien de nosotros elabora una razón para el encuentro, en esta ocasión Virginia ha descubierto una forma diferente de hacer sopa, algo así como una caldosa cubana pero con suficientes componentes cárnicos y vegetales capaces de reanimar a un muerto y calentar las vísceras de cualquier hambriento comensal.
Ya en la sobremesa comienzan los debates sobre temas comunes. José Luis menciona algunos incidentes de su reciente viaje al trópico, a Punta Cana, en Dominicana, y Virginia bromea sobre la esmerada atención que José le dedica a su nuevo juguete, un flamante motor de nieve que hasta ahora se ha empeñado en no funcionar adecuadamente. Raquel ya luce más mejorada de sus recientes males físicos en tanto John, el esposo de Raquel, sonríe y se le nota relajado, con un nivel de alivio no visto en los últimos días.
Así la noche pasa entre tema y tema, hasta que Gloria siente curiosidad por las razones que tuvimos para emigrar. Maite, mi esposa, le explica que los motivos iniciales fueron puramente económicos. Narra entonces las muchas carencias con las que sobrevive el pueblo cubano, y con obvia afectación, les habla del sistema racionado de alimentos básicos impuesto por el régimen hace cincuenta años, y que sólo alcanza para unos diez días del mes, para después abrocharse el cinturón e inventar con lo que puedas. Raquel le pregunta si en la lista de productos racionados se incluye shampoo… Maite le explica, en tono jocoso, que al parecer lavarse el cabello no es una necesidad básica del ser humano, al menos en los términos de nuestros dirigentes, quienes seguramente argüirán que las escaseces son la consecuencia del injusto bloqueo norteamericano, y que la falta de ese producto es un pequeño precio a pagar por la valentía y el coraje de resistir al imperio todopoderoso.
Por la cara de nuestros interlocutores, no creo que ninguno pudiera llegar creer semejante falacia.
La velada siguió su curso entre copetines y disertaciones sobre nuestras vidas. Va a ser difícil de olvidar el semblante de John al contarme sus razones para emigrar de su natal Colombia, donde la violencia política frisa estadísticas espeluznantes.
En una ocasión, mientras estaba de guardia, le llegó una mujer con lesiones físicas de gravedad. Ella había detonado intencionalmente un aditamento explosivo en un transporte público. Por esas ironías injustas que tiene la vida, la terrorista sobrevivió la explosión, no sin antes matar seis personas inocentes.
Mi colega relató la fuerte aversión que sintió hacia aquella paciente, y el dilema subsiguiente sobre si debía o no salvar su vida. Mi amigo es un profesional competente y resolvió su paradoja ética como sólo puede hacer un medico cabal: salvando vidas. Lo único malo de aquella decisión es que hoy, por alguna calle colombiana, camina una terrorista más, una que lleva en su conciencia la muerte de seis desafortunados compatriotas.
Cerca ya de la una de la mañana, nuestra catarsis latina llegó a su fin, con la promesa de alguna que otra buena excusa para volver a reunirnos lo antes posible.

POEMA FINAL

2010-01-10T14:18:00.004-06:00

El corazón es un borde ancho
y sobre él crepitan todas las sustancias
incluso el amor es un sortilegio antiguo
vedado como el mismo sol
y ya no sé si la tierra tiene forma
o es una quimera más
ya se me fueron las fuerzas
y compongo este poema ebrio
sobre la cúpula ya gastada por los deseos
y al final en los laberintos de siempre
hay una forma que se pierde
es la mía
sobre las piedras del amor

Un día de rutina

2010-01-08T21:33:00.010-06:00

Hoy no encuentro la inspiración. Esas viles y traicioneras musas se han empeñado en abandonarme en esta noche de mucho frío. A las nueve de la mañana una de mis pacientes comenzó en trabajo de parto. Para mi sorpresa progresó con bastante rapidez y sobre las nueve y media, di la bienvenida al mundo a un rollizo bebé de ocho libras en perfectas condiciones. Aún con mis guantes teñidos con el líquido rojo de la vida, el padre me abrazó con euforia y creí oír invitaciones para un futuro paseo en ski doo (motocicleta de nieve) y algunas propuestas etílicas que por razones puramente éticas y profesionales tuve que denegar.
Un poco más tarde comencé mi consulta diaria. Nada extraordinario encontré hoy, salvo los dolores de siempre, la hipertensión, la rebelión de los azucares etc.
La gran noticia del día fué el descubrimiento por Nicole, mi hija mayor, del disco de vinyl-acetato que a los ojos de una joven del siglo veintiuno resulta anacrónico y a la vez inverosímil. Al parecer esta fué la idea de un profesor cuarentón, que como yo, ha tenido la oportunidad de vivir las experiencias entre los dos siglos. Sin embargo mi niña lo tomó con asombro, y con su habitual curiosidad me interrogó sobre la era en que estos discos eran la mejor forma de oír música con calidad. Según el ejercicio indicado en la escuela, ella tenía que escoger uno entre los pocos disponibles y para mi placer seleccionó aquel de los grandes obras de todos los tiempos "Spirits having flown", de los Bee Gees.
A pesar de deleitarme por varias horas con la música de los tres hermanos prodigiosos, aún las musas me ignoran y siento que pierdo la batalla en el intento estéril de conectar mis sinapsis y elaborar un poco de poesía.
Con la ayuda del dios Baco y unos sorbos del néctar de los dioses, apagaré la luz y pensaré en las cosas que casi pudieron ser pero nunca fueron.
Mañana será otro día.

Pesadilla

2010-01-07T21:32:00.010-06:00

El tipo estaba sentado frente a mí. Llevaba un bigote grueso y la cara bien afeitada. Vestía ropas simples un pullover de cuello con rayas rojas transversales, un pitusa medio desteñido y unos botines tejanos increíblemente bien abetunados. Su cara no tenía la expresión de estar muy feliz, de alguna manera me hablaba con acento oriental y me decía: “Así que el mediquillo se está haciendo el escritor y tiene un blog de esos y hace escritos y poemitas en contra de la revolución, ¿anjá?" Con una velocidad abismal sentí un calor en mi mejilla izquierda y al mismo tiempo me desplomé de la silla con las piernas hacia arriba. En la confusión creí escuchar unas risitas burlonas a mis espaldas y alguien que le decía al bigotudo: “tremenda pegada capitán”. De inmediato me agarraron cuatro manos, me levantaron como una pluma y me sentaron de nuevo en la silla. En aquel momento ya no entendía nada de lo que aquel gorila me decía, yo sólo balbuceaba: “tengo el derecho de decir lo que quiera y no me pueden…” De nuevo sentí el mismo calor en mis mejillas y el mundo dando vueltas alrededor de mi cabeza… Afortunadamente desperté de aquella pesadilla. Con espanto me toqué la cara y otras partes del cuerpo y comprobé que todo estaba en su sitio.
Miré a través de la ventana y sentí un placer indescriptible cuando vi el pedazo de agua gélida que se eterniza al frente de mi casa. Me levanté de la cama, le di una miradita a mi esposa y las niñas, y mientras me hacia un café expreso, respiré aliviado, pensando en la suerte que tenemos algunos de poder vivir en un mundo sin bigotudos que golpean, y decir las cosas que pensamos sin tener miedo a la represión brutal del inmovilismo dinosáurico y mutilante que gobierna aquella isla original de mi pesadilla.
Poco después, tras la afeitada de rigor y los buenos días, me adentré en la diaria rutina de dolores y padecimientos de mis pacientes.
Nunca he tenido una sonrisa de felicidad tan grande en mi cara.

LA BESTIA

2010-01-05T10:49:00.002-06:00

Me persigue una bestia sin límites
material conocedora de la historia
viste su cara de amor
pero lleva en el alma
el claro temor de la premura

no disimula la poca suerte que la acecha
ni el temor de un dios rodar de cabeza
pero conserva intacto sus límites de fuerza
pero conserva intacto sus límites de odio

Me persigue una bestia audaz
temeraria y hacedora de consignas
lleva consigo la experiencia de diez lustros
pero calma, calla y apacigua rebeliones

Me persigue una bestia espectral
detonada, irascible y pertinaz
presiente el final y la catástrofe que vendrá
pero resuelve continuar
oscura, terca y terminal.

Orgasmo de Poesía

2010-01-02T12:14:00.005-06:00

( a Maite 2010)

Por favor mi amor
no me dejes vagar en el mundo oscuro de las sombras
ven a mí y copulemos al ritmo de un tango gardeliano
déjate llevar
si quieres marca tú el paso
yo te sigo con mis armas y todos los secretos que tengo

Tu misión es cerrar las puertas
la mía escalar tus murallas
y así con suerte y picardía
al compás de uno llegaremos a ser dos.

Por favor mi amor
no me dejes solo
compartamos la leña, la llamarada
y alguna que otra fantasía
Se sensata, yo seré gentil
y aun cuando no puedas
yo te llevare y recuerda
las cuevas son tuyas, las cordilleras son mías
y al final los gritos del amor
el orgasmo de la poesía.

Portocarrero

2009-12-30T21:08:00.004-06:00

No llegan los olores
a mitad del camino aguardan
la mujer se ha teñido con las flores
la cabeza, las piernas y una parte del busto
canta algún pájaro pequeño
poemas y tensiones de un pincel
las memorias borran cortinas inéditas
del mármol resurge una mujer
o acaso las tendencias de la flor.

Intentos

2009-12-29T18:55:00.007-06:00

Hago intentos
mas permanecer no se inscribe en medidas exactas
tengo las cuerdas, las tensiones y el poder de emitir señales
pero fracaso
solo llego a ser el medio hombre que puedo
injusto y perdonado
solo llego a ser el ímpetu que se corrompe
el temor, el universo.

Sobre los avatares del destino.

2009-12-28T19:22:00.014-06:00

Nunca creí en los designios del destino.

Mirar, callar y reírme a carcajadas fue siempre la mejor estrategia para compensar la falta de aventuras y escapar de la rutina inértica de mis primeros 32 años.

Sin embargo, en el 98 las cosas empezaron a cambiar un poco. Tras el pedido urgente de médicos por el gobierno sudafricano, unos cuantos de nosotros decidimos intentar la travesía y cruzar la imponente barrera del idioma tanto como el misterio de las costumbres de otro país. En Sudáfrica conocí el verdadero significado de la palabra racismo y el odio que un hombre puede sentir hacia otro por el solo hecho de hablar lenguas diferentes y adorar dioses distintos.

Con espanto vi la muerte y la locura. De las garras de la violencia social y el espíritu corrompido de ese capitalismo colonial y contradictorio, emprendí el viaje sin retorno a las luces de la democracia y a la paz que simplemente emana de la palabra libertad.

Ahora vivo en un pequeño pueblo del Canadá donde el aire y el frío cortan las ganas de respirar. A pesar de la propaganda retórica de los ideólogos del inmovilismo confieso no haber visto un solo acto de insensibilidad humana. Este es un capitalismo total, de libre empresa, pero con un toque de igualitarismo social que nunca experimenté en Cuba.

Ya no me quedan reminiscencias de aquella idea barbárica y vil de la sociedad de consumo. Mi antiguo ideal de comunismo verde olivo y melodramático se ha desplomado como un castillo de naipes; hoy me siento pleno y puedo decir a los cuatro vientos que al fin vivo en un país libre, cual solamente puede ser libre (como bien dijo un difunto poeta cubano) en esta tierra y en otras, en este instante.

Sin embargo cada mañana tengo que mirar hacia el lago congelado que está opuesto a mi casa. Al parecer, por los avatares del destino, tendré que habitar un buen tiempo en este pedazo de hielo.

Algún día volveré a mi rincón querido y ojalá las nieves del tiempo no hayan derrotado mi fe, ni el verano se me haya ido cantando la vieja copla del manisero.

Como diría Sir Willian Osler: Nothing in life is more wonderful than faith.

De Buena Fe en el Artime.

2009-12-26T13:09:00.003-06:00

Buena Fe haciendo historia en el Teatro Artime, en la Pequeña Habana de Miami. Todos los cubanos que amamos la armonía estuvimos anoche también allí, de alguna manera.

El mismo tema, pero con mejor sonido (sin la opción de incrustar), ver AQUÍ.
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Partir de cero.

2009-12-25T17:41:00.001-06:00

Después de años lidiando con el árido ejercicio de la medicina en los bordes de la selva sudafricana, mudarse a las nieves de El Labrador parece ser un espacio de nuevas miradas y nuevos despertares de la conciencia.

La vida se vuelve a consagrar como un eterno retorno, y resurgen los reclamos líricos, la sed de tener opinión propia. Eso parece ser la blogósfera cubana, un universo donde siempre cabe alguien más para opinar, fabular, poetizar y publicar para quien guste pasar los ojos por sobre los renglones ajenos.

La democracia de internet nos deja participar de los brotes de genialidad tanto como de las opiniones idiotas. Hablar, acertar o equivocarse es un gusto para quien se inicia desde cero en la tarea de comunicar sentidos. Mucho más duro que un diagnóstico en el consultorio, mucho más arduo que una operación, que un parto difícil, mucho más enrevesado que un tratamiento coherente, las letras llegan como escapadas de un sanatorio: vehementes, depresivas, optimistas, suicidas, valientes, equivocadas, brillantes, malditas... todo a un mismo tiempo.

Siempre hay un primer paso para dar.